Bolo

Fiz um bolo pensando em você.
Esperei sua chegada como
uma criança aguarda Papai Noel.
Mas você não veio...
O bolo ainda está guardado.
Deve estar duro e seco
como o bolo que você me deu.

Confissões

Tenho o péssimo hábito
de despertar amores.
Não sei o que se passa
na cabeça dos homens...
Fazem mil declarações cafajestes,
que se eu fosse mais ingênua
cairia como uma tonta!
Parodeando um certo poema,
não sou tão irresistível
que não possa sofrer,
nem tão romântica
que não possa enganar.
Mas sou paixão acima de tudo.

Dúvida

Frágil a ponto de ser inquebrável,
pois já não há o que despedaçar...
Derradeira vontade em vão
de ainda tentar divagar.
O que era crença transborda
do cálice da certeza absorta
e derrama sobre a dúvida,
eterna e indissoluta...

O nada

Senti que estava vazia.
Minha alma fugira,
meu corpo se esvaía
enquanto eu sonhava:
fez-se em mim o nada.

Silêncio

Como se não bastasse o frio,
o silêncio invadiu minha casa.
Trouxe a solidão consigo.
É absurdo sentir desejo
quando o nada é o que se tem?
Não... mas é inútil.

Versos banais

Encontrei um escrito forjado
como se fosse verdade.
Apenas versos banais,
uma bobagem de poema.
Algumas das palavras
que dediquei a ninguém.

Musa

Li seus poemas
e me vi ali, escrita.
Cada musa tem
o poeta que merece.

Sou poeta

Agora sou poeta também
Sem deixar de ser minha própria musa.
Continuarei assim,
Brincando com as palavras
E com os corações.

No meio do fundo

O poeta está poetando em algum lugar
Quem sabe no meio da rua
Ou no início do quarto
Talvez no fim do mundo
Não sei...

Olhar

Não queira ser meu

Oh Romeu

Oh Proteu

Pois eu não sou eu

Sou Ninguém

Esperando pelo ciclope

Que vou cegar

Sem espada

Só com o olhar

Qual górgona

Banquete

Quer virar banquete?
Quer ser devorado
Estraçalhado
Estilhaçado
Por mim?
Você é fênix?
Se for
Pode ter até repetição
Senão
Melhor nem provar

Sol

O sol não veio hoje
Pois a névoa encobriu o céu
Meu rosto não sorriu,
se anuviou...
O frio me seguiu
O calor não me abrasou
E essa sutil rota
Que faz meu corpo todo
Entre roupas rotas
À procura de uma cama quente
É para chorar o sol
Que não veio hoje.

Máscara

Se as cortinas se abrirem

E a máscara cair

Tente não perder o encanto.

Mais que um personagem

É uma pessoa que ali está

Que não quis se mostrar

Se camuflou para se proteger.

No teatro da vida

Faz parte recriar-se,

Reinventar-se, rearrumar-se.

Ser outro para ser você.

Desisto!

Não quero mais esse amor.
Afinal, desistir  também é um ato de coragem.

Título

Sou como livro.
Tenho título e subtítulo.
Autor e ilustrador.
Capa vistosa.
Conteúdo interessante.
Algumas reticências...
Muitas palavras!
Páginas e páginas de histórias.
Boa parte de memórias.
Leia também nas entrelinhas.

Cara no chão.

Passando pelos becos da cidade,
uma cena chamou minha atenção:
vi o amor descendo a ladeira
prestes a cair de cara no chão.

Imemória

Por que rasguei as lembranças
de uma vida inexistente?
Sabe-se lá Deus
o que se passa por detrás
das difíceis mentes...
Engessada, a memória falhou.
Doce foi perder o que não tive.
E triste foi saber que aconteceu.

Murmúrios sentimentais

Perdidas as crenças,
velam-se os sonhos
contidos em si.
Pertence a quem
tamanha maldade?
Repetidos versos
coroam a negação:
vozes secas e sós
assolam as preces
dos mais devotos
murmúrios sentimentais.

La vie en rose

Havia me jurado
pela vida inteira
e não menos que isso.
Agora não vejo mais
la vie en rose.

Por quê?

Por que amar alguém
cujo rosto é mistério
cujo segredo reside
em não expressar o óbvio.
Por que amar alguém
tão diferente e intenso
tão verdadeiro e manso
guardando para si
o instito ávido de existir.
Por que amar alguém?