Musa

Li seus poemas
e me vi ali, escrita.
Cada musa tem
o poeta que merece.

Sou poeta

Agora sou poeta também
Sem deixar de ser minha própria musa.
Continuarei assim,
Brincando com as palavras
E com os corações.

No meio do fundo

O poeta está poetando em algum lugar
Quem sabe no meio da rua
Ou no início do quarto
Talvez no fim do mundo
Não sei...

Olhar

Não queira ser meu

Oh Romeu

Oh Proteu

Pois eu não sou eu

Sou Ninguém

Esperando pelo ciclope

Que vou cegar

Sem espada

Só com o olhar

Qual górgona

Banquete

Quer virar banquete?
Quer ser devorado
Estraçalhado
Estilhaçado
Por mim?
Você é fênix?
Se for
Pode ter até repetição
Senão
Melhor nem provar

Sol

O sol não veio hoje
Pois a névoa encobriu o céu
Meu rosto não sorriu,
se anuviou...
O frio me seguiu
O calor não me abrasou
E essa sutil rota
Que faz meu corpo todo
Entre roupas rotas
À procura de uma cama quente
É para chorar o sol
Que não veio hoje.

Máscara

Se as cortinas se abrirem

E a máscara cair

Tente não perder o encanto.

Mais que um personagem

É uma pessoa que ali está

Que não quis se mostrar

Se camuflou para se proteger.

No teatro da vida

Faz parte recriar-se,

Reinventar-se, rearrumar-se.

Ser outro para ser você.

Desisto!

Não quero mais esse amor.
Afinal, desistir  também é um ato de coragem.

Título

Sou como livro.
Tenho título e subtítulo.
Autor e ilustrador.
Capa vistosa.
Conteúdo interessante.
Algumas reticências...
Muitas palavras!
Páginas e páginas de histórias.
Boa parte de memórias.
Leia também nas entrelinhas.

Cara no chão.

Passando pelos becos da cidade,
uma cena chamou minha atenção:
vi o amor descendo a ladeira
prestes a cair de cara no chão.

Imemória

Por que rasguei as lembranças
de uma vida inexistente?
Sabe-se lá Deus
o que se passa por detrás
das difíceis mentes...
Engessada, a memória falhou.
Doce foi perder o que não tive.
E triste foi saber que aconteceu.

Murmúrios sentimentais

Perdidas as crenças,
velam-se os sonhos
contidos em si.
Pertence a quem
tamanha maldade?
Repetidos versos
coroam a negação:
vozes secas e sós
assolam as preces
dos mais devotos
murmúrios sentimentais.

La vie en rose

Havia me jurado
pela vida inteira
e não menos que isso.
Agora não vejo mais
la vie en rose.

Por quê?

Por que amar alguém
cujo rosto é mistério
cujo segredo reside
em não expressar o óbvio.
Por que amar alguém
tão diferente e intenso
tão verdadeiro e manso
guardando para si
o instito ávido de existir.
Por que amar alguém?

Por que me ver?

Se, ao escrever, não deixa meus rastros.
Tão simples quanto dizimar palavras
é encerrar as lembranças de mim.

Estar

Espero olhares...
espelho desejos
espalho amores
espio rumores
esboço bordejos
esgoto os mares.

Tristeza

Às vezes eu sei o que é tristeza.
Nem sempre a reconheço
e nego até a morte que ela exista.
Ainda sim sei que sou triste,
não porque sinto a tristeza
mas porque a vivo.

Capitular

Caminho sozinha.
Não sei aonde irei
em busca das palavras
que nunca direi.
Vejo cores repletas de alma,
almas repletas de dores,
dores repletas de calma,
calma repleta de cores.
É um cenário singular e imenso.
Irregular, posto que é intenso,
e capitular, posto que é meu.

Nuvem

Vulnerável.
Incrivelmente sem chão,
rasgado de ponta a ponta
pelo temor impalpável.
Sem lembranças,
segue seu caminho só.
Conhece apenas o sol
e seus pensamentos de criança.
Vaga.
É somente nuvem,
mas não consegue chover.
Nem mesmo se enxerga.

Casca

Já nem sei se moro em mim.
Perdi o que tinha de bom:
sucumbi.
Sou casca: seca e oca.
O gosto que tenho na boca
não reconheço,
só sinto áspera a língua,
parece estar do avesso.
Acho que fui ferida.
Mas não senti.
Acho que não tenho vida,
mas nem soube que morri...